Xavier Placer

         Desci  de manhã pra comprar jornais na banca, ali me demorei conversando com o jornaleiro e ao abrir a porta do apartamento dois sujeitos entram comigo. Identificaram-se: eram do DOPS. Sem me dar atenção, começaram a vasculhar gavetas, estantes, escaninhos, surdos aos meus novos protestos. Os documentos. Onde estão malocados os documentos?  – Que documentos? Ativos, recomeçaram. Que fazer? Deixei-os esquadrinhar. Quando cansaram, decepcionados, um deles declarou que queriam de qualquer jeito, os documentos com as instruções de cima. Não tenho documentos de instruções de cima nem de baixo, sou comandante da PANAM e vou ligar pro meu advogado. Não consentiram. Eu não podia negar que era comuna, um cara com tanto livro em casa só podia ser comuna. Declararam que me levariam, e já. Pois que esperassem (falei forte) ia mudar de roupa e pegar a escova de dentes. No quarto rabisquei um bilhete pra Saloméa inventando telefonema da Companhia, devia viajar imediatamente.

          Quando volto, que topo? Os dois visitantes repoltreados na sala bebendo do meu conhaque. Fiquem à vontade, senhores! O que me acusara de comuna pagou-me uma gentileza: Você cara é um carioca legal! e serviu-se mais de uma vez.

Lá me  hospedaram três dias na Rua da Relação, que não é um hotel de cinco estrelas a que a Companhia me acostumou no estrangeiro... Puseram-me num pátio com subversivos, boa gente, não se levassem tão a  sério e frequentassem um pouco mais pente e sabão.

         No  pátio, um sujeito coçando o pé: Quero fazer aqui e agora pra todo-mundo uma declaração histórica: me desligo de vez do Partidão. Gelaram! aquele um trotskista! Certo bigodudo me perguntou se eu era da linha soviética ou chinesa. Da linha PANAM, companheiro. Sombrio, amarrou-me a cara, soube depois que era carrasco do Partido. Um fortão me contou os horrores que sofrera na mão dele. Como não rompera? E o fanático: Ora que importância, camarada, a minha pessoa diante da causa?

        Vi de tudo. Um estudantezinho que evidentemente não sabia por que viera parar naquele pátio. Empalidecia com as brincadeiras de certo indivíduo: El paredon, hém? Só não quero, garoto é que me mandem fuzilar sozinho.

          Vi e ouvi o ridículo em pelo. No dia seguinte, chegou-nos um ceguinho preso. Haviam segurado o coitado na rua como boateiro e alarmista...

           Um exaltado execrava o colonizador português por haver metido na pele do brasileiro a obsessão do latifúndio. Somente a violência, invasões de terra resolvia. O conterrâneo: Pois é. Quantos hectares devolutos logo na entrada do nosso município. O partidário dos sem-terra: Não, não. Aquela área é do meu pai. E olha que não são terras de grilagem.

           Mas o melhor era o jovem padre: Me chamam aí padre de passeata, companheiro. Sou da vanguarda socialista da Igreja século XX, que fez opção inteligente pelos pobres, pô! Leitor de teus artigos, disse que gostaria de te conhecer. Observou: Teu amigo podia bater mais rijo, mas tá certo, não é um chato. Sabe enxergar nessa mélange toda as possibilidades sociais do futuro.

         Olha, o Manifesto dos Intelectuais, que você me disse ter assinado, saiu, tenho os jornais que Saloméa reúne pra mim nas ausências, achei-o num canto discreto de página. Os nomes em ordem alfabética, o teu, claro! entre os primeiros. Mais: lembras-te daquele casalzinho de californianos que nos fotografou no almoço dos dez anos do nosso saudoso grêmio literário? Pois o Time reproduz com legendas e nomes completos várias daquelas fotos da turma antiga. O Uchoa enxergou longe, lembra da suspeita que lançou no Roda Viva sobre os dois?

        Depois  te  conto  o interrogatório aparentemente pro forma com o delegado. Oxalá não me tenham liberado para melhor me acompanhar os passos. Que nosso Uziel não seja interceptado por aí, abraço do teu,

Seroa.