Xavier Placer

ESTE caminho azul de hortênsias

não é mais o caminho azul de hortênsias.

Este ruço não é aquele, nem o chamam ruço.

Ó noturnos apitos de trem! Ó arrepio,

no quarto, quando a cortina bulia!

 

Onde a água fria de serra que, de limpa,

um rosto liso repetia? Ó dias,

em que todo-dia era domingo!

Escavo esse tempo em mim, não o encontro.

Diabo! como encontrá-lo? já não sou quem fui.