Xavier Placer

                     Todo  él  que  ama su jardin crea en él algo

    nuevo  -  que  no  ha de ser precisamente   producir una

    nueva   planta,   o  una   nueva   especie,  cosa  que   no

    siempre es posible - sino una belleza  para su  exclusivo

    goce, que nadie sino él sabrá ver y compreender.

 

                                   In El libro de los jardines.

 

CANTEM outros as claras praias do Rio, rendando o sopé de suas montanhas; cantem outros a geometria de seus arranha-céus, mal disfarçando a desordem tropical; quanto a mim, cantarei apenas um detalhe da Metrópole. Em prosa simples, como convém, louvarei os seus jardins suspensos.

         Jardins suspensos? Sei que nada têm com os outros, os clássicos jardins de que nos fala a História, senão que, como aqueles, se erguem em alturas. Mas nem por isso, penso, menos digno de atenção. E sobretudo, tenho neles a minha última "descoberta". Que tão longe estamos sempre dos seres perto dos quais vivemos, tão raro vemos as estrelas, as fiéis estrelas.

 

ANDARAM a podar as árvores do bairro. Ficaram desnudos, devassáveis, os edifícios. Alinham-se ao longo da rua os apartamentos, essas modernas habitações coletivas, onde toda uma classe média se aglomera com pretensões altíssimas. Ergue os olhos para aquele quinto ou sexto andar. Repara: não é um simples amontoado de jardineiras, vasos, cache-pots; há ali um arranjo, há ali uma intenção. Nada foi esquecido ou posto de lado como inútil; cada minúcia, sabiamente chamada a colaborar, deu em resultado esta disposição de elementos que, olhada de baixo, agrada sem explicação. Simetria e variedade: harmonia de conjunto.

          Exatamente como na arte. E não há negar que estamos diante de uma arte sui generis; como todas as mais, atividade de raros. Para o olhar do locatário comum, tão acanhado e inconfortável espaço de nada aproveita. Ou se alguma coisa vale é para assestar o binóculo indiscreto sobre a vida dos edifícios adjacentes. Já os amantes das flores - e eu imagino tipos mais ou menos solitários - têm outra visão. E em pequeno ângulo de duas paredes, em exígua sacada, sob toldo de lona, criam essa miniatura da natureza, lírico refúgio em meio ao cimento armado, ao asfalto, à civilização.

 

É de vê-los, manhãzinha, burguesmente em pijama a lidar entre as plantas. Com que desembaraço se movem! São-lhes todas familiares, conhecem de cor a biografia de cada uma. Veem ali aquele cactus viçoso, pronto a desabotoar em flor? Pois meses atrás era uma planta mofina, que mãos menos pacientes teriam lançado fora... E o trabalho que lhes dão as suas avencas, finas quais rendas, amigas da sombra como certas almas... Já os tinhorões de largas folhas manchadas e as crespas samambaias, como as palmeirinhas, nunca exigem cuidados. É verdade que não dão flores, não é esse o ofício delas. Como certas criaturas: decorativas, ornamentais. Flores eles as têm: cravos, gerânios, orquídeas... As orquídeas, as proustianas orquídeas! Pendentes de suportes engenhosos, descem no meio da área em lustre natural. Não, não estão ociosas. Observa como se inclinam com abandono, como parecem assuntar o ambiente em atitude de feminil expectativa. A espera de quem?

          Mas a luta do dia-a-dia solicita o amigo. Forçoso deixá-las, hoje não pode ficar, como aos domingos e feriados, na amável sociedade delas, a ler o "L'intelligence des fleurs", de Maeterlinck, ou simplesmente a gozar a volúpia da soledade e do sonho. Não importa; à tarde, de volta, após um dia de canícula e trabalho, tê-lo-ão de novo. Com que sede bebem a água fresca! E há sempre um cuidado a dispensar: revolver a terra, retirar folhas secas, podar uma haste ressequida, debelar um princípio de praga ou doença. Nem se julgue que toda essa dedicação fica sem recompensa. Certo, não lograrão nunca - de resto, quem sabe? - um espécime de tulipa negra ou da inexistente dália azul, quimera de poetas; em compensação, quando a atmosfera se afina, ao descer a tarde, é aquele perfume, aquela fragrância, tanto mais doce quanto mais sutil. A Alma vegetal das flores expandindo-se na noite... Isto, e um pouco mais: a gratidão das mudas criaturas ao amante, ao amigos de mãos de pluma, ao amigo.