Xavier Placer

       ORA, eis que ele um dia deixou um momento as veredas da solidão e veio referir na via pública um punhado de coisas.

      Fatos espantosos referia para os homens da multidão, não para ele: aquilo era o pão cotidiano de sua alma.

    Trazia as faces pálidas de um poeta de antigamente ou de um subalimentado, e o seu olhar fulgurava. Nem se podia de boa-fé convir respeitassem as suas vestes aquela conveniência da moda e da boa sociedade...

        Mas era cálida a sua palavra, desacompanhada de gesto. A veemência estava no sentido, não na maneira, e qualquer espíquer lhe daria lições.

      Na manhã, mesmo alguns que seguiam apressados para enterrar os seus mortos, contrair núpcias, descontar um cheque ou simplesmente comprar um par de sapatos, esses poucos sentiam lá dentro que não perderiam nada em parando três minutos cronometrados.

        Paravam, e escutavam  e logo  compreendiam  que  não se tratava de um camelô: e espontaneamente comunicavam ao eventual companheiro da direita; "Se acaso é um louco, não é um louco qualquer".

       O rapazola  do  triciclo não  opinou,  nem  precisava;  a  gravidade pensativa de seu rosto opinava por ele; porém aquele velhote, que ouvia todo o tempo com a mão em concha na orelha, memeou aprobativamente a cabeça.

        É que aquele homem, surgido ninguém sabia de que sangue, de que partido, sem uniforme nenhum nem distintivo nenhum, avaramente desidentificável, dizia coisas espantosas.

        Não era risonho o que ele testemunhava. Bem se podia perceber que aquelas verdades haviam sido conquistadas na carne, em dura, amarga experiência. Mas não havia nelas ódio nem ironia. Até havia amor, principalmente isto: muito amor.

         Que coisas dizia afinal o homem, dignas de ouvidas, pelo menos para pequeno grupo de curiosos e alguns desocupados?

        Contava que assistira ao fim dos tempos; que tivera uma entrevista com Satã numa terra inumana; relatava uma história na qual entravam lobos que não eram lobos; e por fim, já agora para escasso auditório (dos ouvintes a maioria, ou por que chegasse a noite ou por que os negócios deste mundo os chamavam, havia desertado...) explicava, numa legenda, os motivos do seu retiro, o sentido de sua augusta solidão.