Xavier Placer

Esses gritos itos itos não são gritos.

                                    – Mas seus sentidos, Elpídio!

seus sentidos poluídos.

Essas garras arras arras não são garras.

                                     – Mas seus amores, Das Dores!

seus amores desvividos.

Primeiras noites no verde! O morto não quer morrer. Quer

vinhoto. Quer cigarro. Joga às ásperas com seu amo. Apela

pro palavrão.

                          – Então?

De-leve, é ir contando até mil. Dentro do sono o sonho -

e a lã das manhãs de vidro...